Satura

Il caffè, come la pizza, deve essere bollente.

Ci deve essere stata una sovrapproduzione di vaniglia se la ritrovo in una  crema per le mani, in un profumo, in uno yogurt.

Sarà una serata tutta casalinga.
Potrei farmi una cioccolata calda. Dovrei correggere dei compiti. Potrei incominciare un nuovo libro, mi è ritornata la voglia di leggere. Ho anche i quotidiani. Stasera, infine, potrei vedere le Invasioni barbariche.
Domani non si va a scuola.

L'1 arriva a Poggioreale, attraversa buona parte della città, congiunge la parte est di Napoli con il centro, la city per chi ama l'enfasi. Fa un movimento circolare. Arriva a piazza Vittoria, riparte, attraversa la galleria, accompagna i passeggeri in visita alle isole o i pendolari al molo Beverello, prosegue per via Marina fino al corso Garibaldi, per attraversare l'omonima piazza, la zona della stazione. Le fermate, qui, ma lungo l'intero percorso del pullman, sono di solito molto affollate. Gente semplice, quella che lavora ogni mattina e che lascia la propria casa per raggiungere il posto di lavoro. Straniera, se viene da altri paesi e ha l'aliscafo, il treno o la Cumana che l'aspetta. Strana e stranita, quella che affolla tutte le stazioni delle grandi città. Sono i poveri che vivono ai margini del mondo e che vedo attraverso i finestrini del pullman. Sono quelli che si fermano per strada e parlano da soli, stracci lerci addosso, giacche cascanti, buste con qualcosa da mangiare, sono quelli che vivono per terra, sulle aiuole che fanno da letto, cartoni intorno, ancora altri stracci sparsi a terra. Qualche giorno fa non ero l'unica nel pullman che la guardava, era per terra, la schiena appoggiata al muro, in una mano un bicchiere di plastica, dal colore sembrava caffelatte, nell'altra mano qualcosa di simile ad un piccolo specchio con il quale parlava a se stessa, o all'altra da sè che vedeva riflessa. E poi gente nera, cinese o rom. Colori sgargianti, carrelli con la merce che vengono trascinati lungo la strada. Un viavai di persone lungo i marciapiedi. Un formicaio umano che avanza in ogni direzione.
Alle spalle del carcere si trova il centro direzionale. Svettano i palazzi di Giustizia e del Tesoro. Ad un certo punto del percorso, nel pullman si riconoscono gli avvocati o quelli che bazzicano in questo settore. Hanno giacca e cravatta e gonfie borse da ufficio. Prima di arrivare al centro direzionale si costeggia il lungo muro del carcere. Poggioreale. In certi giorni fuori alla porta d'ingresso c'è una lunga coda. Sono soprattutto donne. Mamme, sorelle, mogli. L'abbrutimento fisico arriva agli occhi prima di quello morale. Alcune di esse prendono l'1 e spesso chiedono dove sia la fermata. Domandano ad alta voce, le parole spesso sono veicolate attraverso suoni sguaiati.
A volta capita di assistere a discussioni che nascono per uno di questi commenti a voce alta. Può essere un ritardo del pullman, oppure il climatizzatore troppo basso o troppo alto. E allora una babele di considerazioni qualunquistiche si innalza e scema dopo qualche fermata, solo quando qualcuno dei personaggi alla De Crescenzo scende e se ne va.

Antonio Di Pietro «Dell'Utri - dice l'ex pm - non ha mai sconfessato se stesso, vede nei mafiosi degli eroi, lo ha sempre detto, è la sua cultura».

Perchè lui non è basso: è diversamente longilineo.
Marco Travaglio su L' espresso

Basta una corsetta in villa e sul lungomare,  con un cielo indeciso, un mare schiumoso e nero per ritrovare la voglia di fare. Questo è il mare di Capri. Zona Faro.